“我不会再给我爸钱，” 关海潮一字一句地宣布，带着一种深思熟虑后的疲惫与决绝，“也不会再给你。”

“妈，这就是我们这辈子的最后一次通话。”

挂了电话，关海潮握着手机在餐桌前静坐了几秒。听筒里的忙音早已停止，但那尖锐的余韵似乎还在寂静的空气里颤动。他放下手机，起身走向厨房。

沈夏夜正背对着他，小心翼翼地将砂锅里的药汁滤进一只白瓷碗里。温暖的灯光落在他后颈，勾勒出一段柔和的线条。厨房里弥漫着浓郁的药香，混着鸽子汤残余的香气，将方才那通电话带来的一切寒意都消解于无形。

关海潮走过去从背后轻轻环住了沈夏夜的腰，他没有立刻说话，从衣服内袋里摸出一张薄薄的银行卡放到沈夏夜手里。

沈夏夜一下就明白是怎么回事，把卡丢到一边，声音里带上了点没好气的调子：“干什么干什么干什么，关海潮，你想跟我划清界限是吧？”

“我弟那件事怎么都不应该让你出钱，听话，拿着。”

“我就不。”沈夏夜拍开他圈在自己腰上的手，转过身指尖轻轻挑起关海潮的下巴，“我只接受肉偿。”

嘴上说着调戏的话语，手指却从他下巴滑到脸颊，拇指指腹在那终于养回来一点、不再那么缺乏血色的皮肤上轻轻蹭了蹭，眼里只剩下心疼：“你的应酬到底什么时候才能结束啊？”

关海潮捉住他流连在自己脸上的手握在掌心，那手比他小一圈，带着常年练箭留下的薄茧，是那么温暖而真实。他收紧手臂，将人更往怀里带了带，脸颊蹭了蹭他微凉的发丝：“快了，再等我两天。”

“嗯。” 沈夏夜应了一声，不再多问，“等你。”

过了几天，最后一个环节终于被打通。饭局设在北越最贵的一家会所，关海潮舍命陪着喝到尽兴，白的红的轮着转，一瓶接一瓶地开。

对方是个五十来岁的领导，喝到满脸通红，舌头打结，搂着关海潮的